Присказка
В темных переулках, где рассказывали сказки,
И в них очень верила окрестная шпана,
Жизнь моя помчалася, как с горочки салазки –
Вовремя не спрыгнул – и случилась мне хана.
И приснилось мне в дыму тюремного кошмара,
Будто я вернулся в эту молодость мою.
А еще приснилась мне моя гитара,
И с ней, по старой памяти, я присказку пою.
«А как на улице одной
Жил да был один блатной:
Срок мотать и все – мотать –
Ах, век свободы не видать!
А как на улице одной
Жил да был один блатной.
Он – в тюрьму, и все – в тюрьму,
А кто блатнее не пойму».
Зря тогда красавица состроила мне глазки –
Я им не поверил, как не должен верить вор.
И она осталась навсегда в далекой сказке,
Там, куда не пустит заколюченый забор.
Там, где тополя весной роняют перья,
Где я за ней бегом, на вдохе их ловлю…
А потом проснусь и кованою дверью
Наотмашь захлопну эту молодость мою.
«А как на улице одной
Жил да был один блатной –
Воровал – не воровал,
А потихоньку блатовал.
А как по улице одной
Шел за девушкой блатной,
Он – за ней, и я – за ней, –
А в этом деле я блатней».
А может так случится, что и эту дверь откроют
И выведут в рубахе цвета белого белей.
И опять по памяти прогонят перед строем
Ряженых в парадное белых тополей.
А дни замрут на стенах, перечеркнуты крестами,
А в конце – квадратик из непрожитого дня.
Значит со свободой поменялись мы местами,
Значит эта присказка будет про меня.
1994