Войнушка
Брось пилотку, пусть проверят,
Может, запах их проймет,
Может, запаху поверят,
Что война – она не мед.
Что на посохе солдатик
С перестреленной судьбой
Награжден не к круглой дате,
А за выигранный бой.
Кто войну не тихой сапой
Прослонялся по тылам,
Знает: горький этот запах
Приживляется к телам.
Только вряд ли это здесь им
Втешешь, бледного бледней –
Победителем в собесе
Выйти во сто крат трудней.
Здесь ори, хоть заорись им –
«Нет инструкции такой,
Чтобы сразу, без комиссий,
Коль с простреленной судьбой!..».
Не привыкли здесь на веру,
Позакрылись на запор
Эти души – «бэтээры»,
Не пробойные в упор.
А в пилотке, за подкладкой
Ухмыльнулся Дух Войны.
А на посохах ребятки –
За бумажкой вдоль стены.
А бумажка – на полушку –
Не расщедрятся, не жди,
Поигравшие в войнушку
В детство впавшие вожди.
1989 год